Me saben a mentira todos los recuerdos,
son el fantasma blanco de algún dulce sueño.
En cambio, recuerdo que los creí,
los creí tanto como lo que ahora creo cierto
y me pregunto, inevitablemente,
¿será tan falso ésto como aquello?
Los ídolos suelen ser de madera
pero mi musa era de cristal
cristal pulido, frágil y esculpido
la réplica exacta del paraíso.
Réplica hermosa pero falsa,
tan falsa como lo que ahora creo.
Los cristales se rompen pero mi musa no cayó,
se esfumó como el aire con una brisa
o una ráfaga de viento.
El vapor, que no era cristal,
se instaló en el recuerdo
un espacio lleno de sueños,
aquellos tan falsos como deben de ser éstos.
Lluvia
树诗雨
2012.5.29
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