se van con el viento.
La añoro y no la siento...
cual se añora al fantasma
de un falso recuerdo.
¿Qué fue real de nuestra historia?
¿Dónde acababa la imaginación?
Me siento despertar de un sueño
turbio y obsesivo, pero tierno...
y siento que lo único real fueron
aquellos dos encuentros
aquellas dos veces que nos vimos
y aquello que sentimos... tan intenso...
sé que volverá pero,
¿por qué aferrarse a un clavo ardiendo?
Lluvia
树诗雨
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